A veces la historia argentina se entiende mejor solos y de noche, como decía el Indio.
El 9 de junio de 1956, mientras la dictadura de Aramburu y Rojas intentaba convencer al país de que el peronismo era una enfermedad que había que extirpar, un grupo de militares y civiles decidió levantarse.
No era una aventura romántica. Era una respuesta.
Habían bombardeado Plaza de Mayo. Habían proscripto al movimiento mayoritario. Habían intervenido sindicatos, perseguido trabajadores, prohibido nombres, símbolos, canciones, retratos. Querían una Argentina sin Perón, sin Evita y, sobre todo, sin pueblo organizado.
Valle entendió algo simple: cuando una dictadura se disfraza de república, alguien tiene que romper el silencio.
El levantamiento fue derrotado. Después vino la venganza. Ley marcial, fusilamientos, cuerpos tirados, compañeros cazados como animales. En José León Suárez, en Campo de Mayo, en Lanús, en La Plata, la “Libertadora” mostró su verdadera cara.
No vinieron a liberar nada.
Vinieron a escarmentar.
Pero el tiro les salió torcido. Porque cada fusilado se volvió bandera. Cada nombre prohibido volvió pintado en una pared. Cada sindicato intervenido volvió a organizarse por abajo. Cada compañero perseguido encontró otro modo de seguir.
Ahí empezó la Resistencia Peronista.
Sin televisión amiga. Sin consultores. Sin marketing. Sin rosca fina de comité. Con obreros, delegados, caños, volantes, pintadas, parroquias, fábricas, clubes, barrios y lealtad.
Dieciocho años aguantando.
Dieciocho años sin entregar la identidad.
Dieciocho años diciendo que al peronismo no lo mata un decreto, ni una cárcel, ni un exilio, ni un pelotón de fusilamiento.
El 9 de junio no se recuerda para llorar bajito.
Se recuerda para saber de dónde venimos.
Y para no olvidar que cuando la Patria está ocupada por sus enemigos, resistir no es una consigna.
Es una obligación.
¿Nadie ha roto el hielo todavía?
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